Hoces como labios

Me gustaría ser combustible,

inflamable mobiliario urbano,

y que tú fueras, a ser posible,

borroka incendiario y armado.

Contenedor, coche, cajero,

ardiendo en tus rusos fluidos,

haciendo la primavera en enero,

prohibiendo el tedio y el frío.

Quisiera ser tu palestino al cuello

y que me atravesaran tu voz y tu ira

y resonar temblando en blanco y negro

al penetrarme tu mensaje de amor suicida.

Tu viejo pasamontañas

empapado en sudor, sangre y saliva;

ese que todas las mañanas

te reviste el rostro de rebeldía.

Ojalá fuera las botas

que calzases implacable

al pisar la corona

y la cabeza del culpable.

Las que ahora avanzan por el asfalto

de esta nauseabunda ciudad

sin dar un paso en falso

y tampoco uno hacia atrás.

Quiero ser la piel del muro

en el que tatúas una estrella roja

y protegerla con ladrillo mudo

y aplastar al que borrarla osa.

Una estrella, como tu fuerte mano,

de cinco puntas y sangre heroica,

que nos guíe en el cielo nublado

para conducirnos hasta la victoria.

Quiero que tu grito sea mi grito,

sea el grito del pueblo airado,

aunque sea ilegal y esté maldito

será el grito de un enamorado.

Quiero que me cantes al dormir

al oído las internacionales

y que me abraces para protegerme

del capitalismo y sus males.

Sentir en tu pantalón

algo que late y que muerde

y no saber si traes un molotov

o es que te alegras de verme.

Sueño con mi puño junto al tuyo,

dos puños de revolución empalmados,

golpeando aire, carne, escudo;

follándonos las calles a puñados.

Acariciar tu barba y tus nudillos

y que me comas hasta los huesos,

instaurando en mi cuerpo rendido

la república socialista de tus besos.

Turrón caducado

La noche le sorprendió con un cerrojo.
Al otro lado, una voz familiar decía:
-¿Eres Joseph? Perdona hijo, estaba esperando a otra gente. Pasa.
Cuando entró en el pasillo vio que esa no era su puta casa. Ni aquella mujer se parecía en nada a su madre.
Pero debía reconocer que él tampoco era Joseph. Así que actuó con naturalidad.
-Hola mamá, ¿está preparada ya la cena?

Gol en el campo, paz en la tierra

Si contemplas un estadio de fútbol podrás ver una inmensa alfombra de cesped verde, tan verde como las plantaciones de cáñamo norteafricanas, los cultivos de opio iraníes o los campos de coca colombianos. Estos diversos verdores reciben cuidados similares, producen efectos análogos y proporcionan, en cualquier caso, pingües beneficios a negocios de distintos tipos y no tan diferente calaña.

Es un tópico, pero es verdad. El deporte rey se ha convertido en el opio de un pueblo adormilado y acrítico; en el circo que, junto a un pan cada vez más escaso, nos cierra la boca y nos distrae la atención, apartándola de otros asuntos menos amables. Los jóvenes están más dispuestos a salir a la calle para festejar la victoria de "su" equipo que para defender sus derechos. El hashtag más original y reivindicativo sucumbe enseguida ante cualquier bazofia futbolística a los pocos minutos de empezar el partido.

Al igual que defiendo el consumo de otras drogas, también considero muy lícito y oportuno que el que disfrute de la droga deportiva (que no es mi caso) se narcotice a gusto. Todos necesitamos de vez en cuando un tiempo de evasión de la frecuentemente hedionda realidad. Pero el dejarse cegar de manera tan absoluta va más allá de todo consumo responsable para transformarse en un engaño perenne. Un engaño programado desde altas esferas y casi impuesto a través de los medios de comunicación, ya que es literalmente imposible escapar al continuo spam futbolístico. Los "deportes" ocupan la mitad del espacio de los telediarios y sus títulares muchas veces se anteponen a los de hambrunas, guerras y recortes; los eventos deportivos desplazan sin pudor cualesquiera otra programación de la televisión pública; la mayoría de los hombres conocen más apellidos de futbolistas que de poetas y el diario más vendido en este delirante país es el Marca. Con eso se ha dicho todo.

Mientras tanto, la mafia del balón se enriquece y endeuda a partes iguales. Los jugadores estrella cobran sueldos de magnitud repugnante por practicar una actividad que nunca debió salir del ámbito del ocio personal. Por su parte, los presidentes de los grandes clubes juegan a aprendiz de político intentando trapichear tanto como sus maestros. Y no lo hacen nada mal, pues la industria del fútbol español debe a Hacienda 700 millones de euros. Pero claro, eso es intocable, no como la sanidad o la educación.

Aun así hay gente que defiende este deporte como "vertebrador social" y lo más triste de todo es que tienen razón. Porque a mi me produce vergüenza y pena infinitas el pertenecer a una sociedad que hace de un deporte su eje central, en lugar de articularse en torno al respeto, la solidaridad, la cultura, la justicia. Me da asco la exaltación de nacionalismos -grandes o chicos- que se propaga y ondea en campeonatos, mundiales y demás eventos pseudobélicos. Me indigna que la masa entronice y rinda culto a personajes que se dedican a pegar patadas.

Creo que es el momento de despertar, de apagar los televisores y vaciar los estadios; de aborrecer esta nueva religión y quemar a sus falsos ídolos y fundir sus venerados cálices para hacer algo productivo con el metal del que fueron forjados. De darnos cuenta de que ellos son parte del problema y no de la solución. De gritar en la calle y en las plazas: "¡Cristiano, cabrón, trabaja de peón!", "¡Mourinho, recuerda, tenemos una cuerda!".

Lipograma con intruso.

Quiero repetir tu rito, te trepo tu etéreo uréter. Yo, toro roto; tú, potro pétreo. Te reto: yo río porque te perpetré, peque. Y pequé, pero tuerto y reo repito. Pito. Y que te peten.

3,14159265...

Cuenta conmigo

las formas de la luna

las noches en vela

los besos sin forma.

Cuento contigo

las rayas del tigre

los días efímeros

el instante de un rayo.

Contemos juntos

los afluentes del Nilo,

la nieve en el Gobi,

las fusas de Brandeburgo,

todos los versículos,

los pelos de un osezno,

las cien miradas de Argos,

y cada cifra

de la irracional relación.